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了。

    小北心里猛地一空。

    他立刻扔下电脑,胡乱抓了个背包,冲出出租屋,一边在手机上查最近一班回老家的车。

    一张高铁票,七小时。再转汽车三个小时。

    十小时。

    这十个小时,是他人生里最漫长的十个小时。

    他坐在高铁上,眼睛瞪着窗外,手机一直握在手里。每当屏幕亮起,他都以为是医院的电话。

    结果等来的,是一个平静得可怕的消息。

    母亲去世了,没等到他。

    —

    高铁刚到县城,他接到村支书的电话。对方沉默了几秒,才轻声说:孩子,你妈没撑住。

    早晨六点过走的,你别太难过……她一直惦记你,说你快回来了,让医生再坚持坚持。

    那一刻,小北站在车站广场,人潮汹涌,车鸣喧闹,但他却像是掉进了一口安静的井。

    眼泪就那样,在眼眶里打转,掉下来,砸在鞋子上,他一点知觉也没有。

    他的世界,突然安静了。

    2

    留给你的那一袋

    村子还是那个村子,田埂弯弯,狗吠声一阵阵远去。

    小北坐在邻居家的电动车后座,穿过熟悉却早已模糊的巷子。风从他耳边穿过,带着潮湿的泥土味,还有夏天番茄叶特有的青涩气味。

    他小时候最讨厌的,就是这味儿。那时候母亲叫他去地里帮忙,他总嫌脏,蹲在地头不肯动。可现在,他多想闻得更清楚一点。

    电动车在老屋门口停下时,他愣了愣。

    屋门是虚掩的,门口摆着两只黑色的布鞋,像是刚有人穿着走进去,又马上脱下放好。

    屋檐下挂着白幡,风一吹,飘得像要离开。几个邻居正忙着布置灵堂,有人看见小北,拍拍他肩:节哀啊,回来就好。

    他点点头,喉咙像是被什么堵住,说不出话。

    屋里冷冰冰的,母亲的遗体停在堂屋正中,脸色苍白,安静地躺着,仿佛只是睡着了。

    可小北知道,她不会再醒来了。

    —

    他这一趟赶回来,连母亲的最后一面都没见上。

    邻居们三三两两地围着他,说着你妈平时多好啊、都不肯进医院、一直说你要回来呢……每一句都像刀子,往他心口一刀一刀划过去。

    他听着这些话,点头、弯腰、鞠躬,整个人像是个麻木的机器。

    直到晚上
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