阳猛地转身，再没有丝毫犹豫。他一步踏出低矮的布棚，冰冷的雨水瞬间再次将他全身浇透。风雨如晦，长街漆黑，仿佛一张择人而噬的巨口。他紧了紧身后那个粗布包袱，冰冷的刀身隔着湿透的布匹，依旧清晰地传递着那份沉甸甸的重量和寒意。

    他没有回头。

    深一脚浅一脚，身影很快就被滂沱的雨幕和浓重的黑暗彻底吞没。

    面摊棚子里，油灯的火苗在穿棚而入的风雨中剧烈地摇曳了几下。

    老汉佝偻的身影在昏暗的光线下微微晃动了一下。他仅剩的左手扶住冰冷的灶台边缘，指关节因为用力而泛出青白色。他慢慢抬起左手，看着掌心。那上面除了厚厚的老茧，还有几道新鲜的、被利器划开的细小伤口，正慢慢地渗出暗红的血珠，混着雨水和油污，蜿蜒流下。

    他盯着掌心那混合的血水看了很久，很久。浑浊的眼睛里，那片死寂的深潭之下，似乎有什么东西在剧烈地翻涌，又最终被强行按捺下去，归于一片荒芜的平静。

    他缓缓放下手，跛着脚，走到那口早已不再沸腾、只剩一点余温的大锅旁。拿起那根沾着面粉和暗红血点的沉重擀面杖，用尽全身力气，一下，又一下，缓慢而固执地，搅动着锅底早已冰冷凝固的面糊。