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    周日的清晨,像一幅刚刚被泼上浓淡水墨的生宣画卷。

    淅淅沥沥的小雨,如同扯碎的千万条银线,从低垂的云层中绵密垂落,将小镇的青石板街巷细细密密地晕染开来,一片湿漉漉的、泛着镜面般清亮反光的景象,空气里满是初夏雨水带来的、沁人心脾的微凉。

    天空是那种沉郁的铅灰色,像一块浸透了水分、无比厚重的旧棉布,沉甸甸地压在远处鳞次栉比的屋檐之上。

    张甯站在自家那扇窄小的、糊着旧报纸的窗前,微微探出身,仰头望向天空中那些骤然聚拢又缓慢移动的暗沉云团。

    细密的雨点敲打在斑驳的窗棂上,发出清脆而细碎的节拍,如同某种神秘的鼓点,低声预告着一场未卜的短途旅程。

    母亲、后爹和弟弟小川今天一早便收拾停当,说是要去乡下的爷爷家。

    临出门前,母亲回望她的眼神,温柔得如同春日融融的湖水,眼底深处却藏着一丝洞察一切、意味深长的笑意,语气也故作轻缓地问:“宁宁啊,今天……还去给人家补课吗?”那声音,轻飘飘的,像一缕不易捕捉的炊烟,却精准地钻进了张甯的心底。

    旁边的小川更是毫无顾忌地凑热闹,大声嚷嚷:“姐,又去教那个“笨蛋”啊?”张甯的心猛地一跳,一股热流瞬间涌上脸颊,烫得她有些发慌,仿佛心事被当众揭穿。

    她赶紧低下头,手指无意识地反复捻弄着身上那件旧棉布衬衫的袖口——那里的布料已被反复搓洗得微微发白、变薄。

    她含糊其辞,语气也竭力装出几分漫不经心:“下这么大雨呢……去不去,还不一定吧。

    ”她的声音,像投入水中的石子激起的涟漪,一圈圈散开,带着点此地无银三百两的倔强。

    然而,那微微闪躲的眼神,早已将她心底的秘密泄露无遗——给彦宸补课的计划,从未因这场雨而动摇分毫。

    文化节后的那几套理科试卷,对彦宸而言简直堆成了一座难以逾越的小山。

    周六下午,他埋头苦干了大半天,笔尖在草稿纸上发出持续不断的“沙沙”声,像只勤勉的小仓鼠。

    然而,直到夕阳的光辉彻底沉入地平线,他面前仍摊着一套半空白的题卷,更别提那些被暂时搁置的各科作业了。

    以他那“高度自觉”的惰性,若无人督促,恐怕真能心安理得地拖到下周开学铃响。

    想到这里,张甯几不可察地轻哼了一声,脑海中再次浮现出母亲临走前那抹了然的微笑,像一盏突然
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