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不用。他从沙发上拿起外套,突然想起什么似的,从公文包里拿出一个保温盒,差点忘了,你爸让我带的韭菜饺子。

    我接过还温热的盒子,指尖碰到他的手背。顾泽似乎想说什么,最终只是揉了揉我的头发:密码该换了,不安全。

    门关上的声音在寂静的公寓里格外刺耳。我打开保温盒,饺子排列得整整齐齐,每个褶子都捏得一丝不苟——这绝不是父亲的手艺。盒底压着一张纸条:纽约第三十天,简简学会了煮咖啡。PS:少熬夜。

    我冲到窗前,正好看见顾泽走出公寓楼。他没有撑伞,就这样走进雨里,白衬衫很快被淋得透明。一辆出租车停在路边,他弯腰和司机说了什么,摇摇头又关上门,继续向前走去,最终消失在纽约的雨夜中。

    饺子还是温的。我咬了一口,尝到熟悉的韭菜香——是顾妈妈的味道。手机震动起来,是父亲的信息:小顾到了吗他非要亲自送,说冷冻的口感不好。

    我盯着这条消息,突然想起大四寒假。当时我在实习没回家,父亲寄来一箱年货,每样都是我爱吃的。现在想来,那些点心分明是顾妈妈最拿手的几样。

    放下手机,我打开笔记本电脑继续修改报表。但屏幕上不断浮现顾泽淋雨离去的背影。凌晨三点,我合上电脑,从衣柜深处翻出那件白色羽绒服。袖口已经有些泛黄,但依然蓬松温暖。我穿上它,闻到了淡淡的柠檬香。

    第二天清晨,我把完美修改的报表发给

    Anderson,同时抄送了

    HR——一封辞职信。走出公司大楼时,纽约难得放晴。我拍下阳光下的街道,发到

    Instagram:回家。

    飞机起飞前,手机收到顾泽的消息:你爸的复查安排在周五。配图是一张便签纸,上面是他工整的字迹:周五

    10:00

    简志伟冠脉复查,右下角画了个小小的柠檬。

    我没有回复,只是把手机贴在胸口。舷窗外,云海如同无边的雪原。我想起父亲常说的一句话:有些人就像空气,存在时感觉不到,失去了才知道多珍贵。

    这次,我想亲自验证这句话的真伪。

    回国后,我在上海找了份工作。父亲每周五准时出现在医院,带着一堆根本吃不完的水果——小顾太瘦了。而我,开始学着在周末回家,偶尔碰巧遇见来家里换灯泡的顾医生。

    某个周日傍晚,我在父亲书柜深处发现一个纸箱,里面整齐码放着三十七颗柠檬糖,每
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