低唤着她的名字，声音沙哑，带着劫后余生的颤抖和失而复得的狂喜，每一个音节都滚烫地熨帖在她心上。
林晚在他怀中，终于找回了一丝力气。她抬起泪痕遍布的脸，在朦胧的视线里，努力地想要看清他的样子。她的嘴唇动了动，喉咙里挤出破碎而嘶哑的气音，带着一种刚刚学会说话般的生涩和固执：
周…叙…白…
她艰难地、一字一顿地念出这个名字，仿佛这是世界上最神圣的咒语。
然后，她抬起刚刚戴上戒指的左手，冰凉的戒圈在昏暗的光线下闪过一道微光。她将这只手，连同另一只手，一起紧紧地、紧紧地环抱住了他劲瘦的腰身，用尽了全身的力气回抱住他，像溺水的人终于抓住了唯一的浮木。她把脸更深地埋进他的胸膛，贪婪地呼吸着那令人心安的、混合着汗水与薄荷的气息，泪水汹涌地濡湿了他胸前的衣料。
周叙白…她再次喃喃地念出这个名字，这一次，声音清晰了一些，带着一种尘埃落定后的、疲惫而巨大的依赖，…我好像…真的…又爱上你了。
声音闷在他的怀里，有些模糊，却无比清晰地传递着那颗被遗忘反复冲刷、却依旧在每一次轮回里为他重新跳动的心。
周叙白抱着她的手臂收得更紧了。他低下头，滚烫的唇印在她散发着洗发水清香的发顶，一个长久的、带着无尽怜惜与郑重承诺的吻。走廊外，夜风渐起，吹得树叶沙沙作响，更多的樱花花瓣乘着风旋舞着飘落进来，有几片调皮地落在他们紧紧相拥的身影上，落在脚边那本静静躺着的、封面磨损的旧笔记本上。
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那本子摊开的地方，恰好是贴着樱花书签的那一页。书签旁，是周叙白刚劲有力的字迹，记录着多年前某个春日：
3月28日，晴。植物园。她指着那棵开得最好的樱花树，仰头问我：‘小白，它明年还会开这么好吗’
我答：‘会。只要根还在，每年都会开，一年比一年好。’
而在这行旧日记录的上方，在那片飘落的新鲜花瓣旁边，笔记本崭新的一页已然翻开。空白的纸页，等待着书写新的故事。
扉页上，不知何时，被谁用钢笔添上了一行新的标题，墨迹早已干透，融入岁月的肌理：
《周叙白与林晚》
林晚在他怀中，终于找回了一丝力气。她抬起泪痕遍布的脸，在朦胧的视线里，努力地想要看清他的样子。她的嘴唇动了动，喉咙里挤出破碎而嘶哑的气音，带着一种刚刚学会说话般的生涩和固执：
周…叙…白…
她艰难地、一字一顿地念出这个名字，仿佛这是世界上最神圣的咒语。
然后，她抬起刚刚戴上戒指的左手，冰凉的戒圈在昏暗的光线下闪过一道微光。她将这只手，连同另一只手，一起紧紧地、紧紧地环抱住了他劲瘦的腰身，用尽了全身的力气回抱住他，像溺水的人终于抓住了唯一的浮木。她把脸更深地埋进他的胸膛，贪婪地呼吸着那令人心安的、混合着汗水与薄荷的气息，泪水汹涌地濡湿了他胸前的衣料。
周叙白…她再次喃喃地念出这个名字，这一次，声音清晰了一些，带着一种尘埃落定后的、疲惫而巨大的依赖，…我好像…真的…又爱上你了。
声音闷在他的怀里，有些模糊，却无比清晰地传递着那颗被遗忘反复冲刷、却依旧在每一次轮回里为他重新跳动的心。
周叙白抱着她的手臂收得更紧了。他低下头，滚烫的唇印在她散发着洗发水清香的发顶，一个长久的、带着无尽怜惜与郑重承诺的吻。走廊外，夜风渐起，吹得树叶沙沙作响，更多的樱花花瓣乘着风旋舞着飘落进来，有几片调皮地落在他们紧紧相拥的身影上，落在脚边那本静静躺着的、封面磨损的旧笔记本上。
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那本子摊开的地方，恰好是贴着樱花书签的那一页。书签旁，是周叙白刚劲有力的字迹，记录着多年前某个春日：
3月28日，晴。植物园。她指着那棵开得最好的樱花树，仰头问我：‘小白，它明年还会开这么好吗’
我答：‘会。只要根还在，每年都会开，一年比一年好。’
而在这行旧日记录的上方，在那片飘落的新鲜花瓣旁边，笔记本崭新的一页已然翻开。空白的纸页，等待着书写新的故事。
扉页上，不知何时，被谁用钢笔添上了一行新的标题，墨迹早已干透，融入岁月的肌理：
《周叙白与林晚》